acqua dolce acqua amara che crolla

che s’ingrotta che striscia come serpe

di tra gli spacchi agostani del suolo.

Sarà luce un giorno il cupo sentire

come di tumulto greve di trebbia-

il vacuo lume notturno tra le stoppie

dormienti non sarà che l’evidenza

del passaggio notturno trasognato

di cacciatori di lepri, di volpi;

la strada a la fonte, ch’è di ferle

e mentastri trapunta e di zabbare,

l’acqua percorrerà fino al disgusto,

fino al punto d’amarsi di specchiarsi

nei fossi scavati, ne gli acquedotti

luccicanti d’argento de la luna.

I vecchi spicchiavano le carciofe,

ribolliva come di sangue il testo,

trema di terra tumultuosa il lago

e s’incalida il forno de la casa.

Il colombaccio sul filo elettrico

è l’idolo del silenzio meridiano.

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