Abbiamo attraversato

lager di brutte facce e melme fetide

briciole di potere cannibalesche

nella loro sapiente capacità

di fagocitare anche l’increspatura del dubbio,

copulazioni spiaccicate con disprezzo

sulla pelle dei meschini

avvolti dalle loro debolezze di sopravvivenza,

icone della prima repubblica,

socialisti, democristiani, fascisti,

traffichini, mafiosi, terroristi di stato.

Abbiamo creduto che il fondo era là,

che il momento di riemergere era arrivato

con la sua luce stellare

sull’universo delle diversità,

sull’arco di melodie

fruibili alle orecchie dei proletari

deprecabili per le brave signore in decolté.

In qualche angolo c’era anche il Cristo dei poveri

con la sua infinita dolcezza,

a dirci che anche su questa terra,

si poteva entrare nell’altra dimensione.

Non avremmo mai immaginato

che il disgusto diventasse cibo quotidiano,

che gli scheletri di guerra risorgessero

dai cimiteri in cui li avevamo sepolti,

che il porco più porco di tutti

potesse continuamente riderci in faccia

tagliuzzando a pezzetti la nostra carne,

che il pullulare di vermi sotto i piedi

opponesse alla voglia di schiacciarli

la difficoltà del rispetto per qualsiasi forma vivente.

Interminabile rassegna di brutti visi,

osceni lacchè del “circonfuso”,

Schifani, La Russa, Bossi, Bondi, Previti,

bisogno fisiologico di sputar loro in faccia

e dovere cristiano di perdonarli e amarli.

In tutto questo balugina,

proprio perché ci vogliamo credere,

la speme, ultima dea del vaso di Pandora:

non può finire così, c’è un limite al masochismo,

la palingenesi è possibile, è già iniziata.

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